En la ventana se ve el cielo gris, la nieve en barro.
En Navidad. Han cortado los bosques para adornar las casas. Después irán al basurero, y sobre los cadáveres vegetales construirán casas. Y yo sin hacer nada, mirando los vidrios sin color, como parte del aire opaco.
Tres de la tarde. El corazón trabaja ansioso; el tiempo que es oro no es oro realmente para mí. No toco con las manos, apenas escribo sobre la mesa de acero a la que le ha entrado un invierno muy fuerte que se me pega en los codos.
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Publicado en Revista SIGNO 41 (La Paz), Enero-Abril 1994
Imagen: Jane Freilicher/Casement Window, 1974
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